A mis
plantas hay palmeras, y pronto naranjos en flor y, claveles, lirios morados,
gladiolos o rosas de fragante olor adornado bellas andas que se pondrán con
primor, y a su paso rachearán a mis pies en una semana sin parangón; y el humo
del incienso subirá a mi campanar, pero no es éste el que me hace llorar, sino
la desidia y abandono del que me quiere mal.
Mi lamento hace mis muros agrietar, y desconchones como
lepra son mi constante descarnar... ¿es por eso, sevillano, que a mi no te
quieres acercar?. Muero cada día y nadie me quiere escuchar, y mi torre a los
cuatro vientos lo quiere pregonar, pero esta muda porque no la dejan repicar.
¿No hay nadie que oiga esta plegaria en esta ciudad?
Pero
Santa Catalina no esta sola en su penar, y de torre en torre se escucha un
susurrar, son sus primas y sus hermanas que no le dejan de hablar, y le dan
ánimos y le cuentan historias, de pasados y viejas glorias, de restauraciones
sin par: -.Se paciente, cinco años tardaron en terminarme de arreglar.- le dice
la Colegial, pero la Señá Santana, que es vieja y sabia, y sabe también del
restaurar le responde desde su torre, -.Salvador, fueron cinco años sin parar,
te picaron y enfoscaron, te pintaron y te solaron, pero a Catalina en seis años
no le han hecho na.- y la altanera torre de San Pedro le dice a la Señá,
-.no es cierto Anita, que yo he visto sus techos labrar.- y las siamesas
torres de San Idelfonso le contestan a la par -.Eso fue como ponerle una tirita
a una herida visceral, dicen que 4 millones de euros costaba el enmendar, y se
han gastado menos de un cuarto... ya verás, sin costuras ni grapas las tripas se
saldrán.- y San Román le dice desde su campanar,
-.No le digas esas cosas a mi hermana, que bastante sufrimiento tiene ya. Tu
sabes Catalina, que mi casa tu casa es, y que tu Hermandad en mi casa está, se
optimista, porque nuevos vientos y el agua de mayo lleno de esperanza está, y
puede que muy pronto las cosas cambiaran. Dime mi niña, ¿cual es tu mas hondo
penar?-
Catalina habló, y se hizo un silencio sepulcral, las campanas
que hablaban entre ellas dejaron de repicar, como hacían antaño al ángelus al
compás, las otras torres solo habían visto a Santa Catalina llorar, pero ahora
todas mudas escuchaban su lacerioso penar:
"Ya
nadie visita mis entrañas, ni se paran a rezar, mis altares están desvalijados,
y sus imágenes ya no están, el polvo, las ratas y la carcoma a sus anchas están,
no hay cera que me alumbre, ni olores a incienso y azahar; no hay damascos, ni
tafetanes, sedas u oropel, mis galas ahora son el moho, la telaraña y el
excremento del ciempiés. No me mal interpretéis, yo no quiero galas, aunque el
amor de mis feligreses me hicieron hermosa por seis siglos; siento vacía mi alma
porque no cumplo la función para la que me crearon, ya no hay bautizos, bodas o
sepelios en mi interior, soy edificio, pero no casa de Dios. Lloro porque
Sevilla me quiere olvidar, porque mis parroquianos ya no están, porque mis
vecinos pasan sin mirar, porque la mocita de 20 abriles que vi bautizar hace 4
lustros en mi interior, no puede casarse en mis entrañas como siempre ella soñó,
porque mis hermanos de la Exaltación no juran reglas, o hacen cabildos en mi
interior. Y ahora que la cuaresma se acerca, mi agonía es mayor, no hay Quinario
en febrero, ni pasos que se monten con primoroso amor, nadie me visitará de
domingo a domingo, de Palmas a Resurrección, y el Jueves ni sones de cornetas y
tambores, saetas o clamor. Silencio es lo que me espera, silencio y desamor."
Y la torre
mas alta, y mas esbelta que todo escuchó, de esta manera habló: -.Te daría las
azucenas de mis luminarias si eso calmara tu dolor, y mi campana de la esquina,
que lleva tu nombre, haría repicar con estupor, y cuando despierten en Palacio,
y vean a la Fe apuntando en tu dirección, y Santa Catalina cantando sin
cesar su lastimero son, quizá la mitra y el báculo se pongan en acción. Pero no
te engañes reina mía, que los de la Casa Consistorial hacen oídos sordos al mas
estruendoso repicar, te has de llamar Abenamar, para que te quieran arreglar, o
gitana y mora para que escuchen tu cantar, que no les basta ser Mudéjar y
Monumento Nacional.-
Seis años de continua tortura Santa Catalina en la rueda está, y en silencio y
agonía, la torre no deja de llorar. Hoy miro tu bella cara y como rimel corrido,
dos tizones maquillan tu hermosura, como mujer trasnochada, en una eterna noche
que lleva ya mas de 2000 días. ¿Para cuando tu despertar, que te laven la cara y
mires a Sevilla recién peiná? Eso solo lo sabe una dolorosa despojada de su
hogar, que llora afligida de dolor y mas que nunca hace honor a su advocación,
Lágrimas.
©
Concha R. Worth. 1-II-2011
correo:
concharw@gmail.com
